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VIVANT

Je fais l'amour.

Je fais l'amour en dansant sur le corps des femmes,
non parce que,
par accident,
je pourrais y faire un enfant,

mais parce qu'avant tout
j'aime foncièrement la vie
quand y naît et y meurt et y renaît
leur incompréhensible désir de moi.

Entre leur chair et leur peau,
là où elles sont douces, tendres, chaudes, humides,
je me glisse,
papillon insoucieux du fait qu'il ne vit qu'un seul jour parce que pour lui, la nuit serait trop froide.

Dans ma toute puissance d'exister,
en les mordant aux seins entre mes lèvres,
je suis, avec une joie sauvage, de cette cruauté contenue
indispensable par essence
à tout amour digne de ce nom
et sans laquelle il n'est pas de jouissance totale possible.

Savourant leurs entre jambes riches de promesses embuées
j'y chante comme un poisson dans l'eau,
le plaisir échangé,
suspendu au fil de la douloureuse volupté
d'être désirant.

Mon geste y est musique et ma parole d'animal muet,
sans autre langage que celui de l'ivresse luxuriante
qui me sauve de l'absolu du désespoir.

Je ne me sens jamais aussi complètement vivant,
inexorablement vivant
que dans le sexe des femmes.

J'y suis l'égal des dieux.

Immortel.